POESÍA COTIDIANA

Admiro a los que escriben poesía habitualmente, como es el caso de Fernando Sarriá. No es fácil encontrar el momento idóneo de inspiración. Esta tarde, ordenando un poco las carpetas de mi escritorio, he hallado este sencillo poema que escribí hace casi diez años. Es simplemente una modesta intención poética y un homenaje a algunos de mis poetas preferidos. SER POETA Ser poeta o mendigo o cualquier cosa, ser, en definitiva, un hombre honesto que se levanta audaz y enamorado, embriagado de luz azul del alba. Ser poeta o bohemio o cualquier cosa, ser, en definitiva, un peregrino tras las huellas austeras de Machado o de León Felipe en el exilio. Ser o no ser más que hombre sincero, un hombre del montón de los mortales - en el mejor sentido del vocablo - si Dios y la Fortuna lo permiten. Lo demás son postizos añadidos que cual ropaje y frágil atavío hemos de renovar día tras día si no queremos ver cómo el hastío nos devora por dentro sin remedio.

INICIO DECEPCIONANTE

No aguanté hasta el final del partido entre el Real Murcia y el Real Zaragoza. Me fui poco después del excelente gol de Oliveira, lo único positivo de un encuentro que esperemos no marque la pauta del resto de la liga. Vimos a un Zaragoza desconocido, a un equipo de pretemporada, a un conjunto casi de segunda división. ¿A qué puede aspirar el equipo aragonés con esta evidente baja forma, con esta falta de coordinación y con esta repetida fragilidad defensiva? No lo dudemos: a mantenerse en la división de honor.

Es de esperar que el próximo domingo en la Romareda veamos otra imagen del Real Zaragoza. Que Víctor Fernández rectifique. Que presente en la alineación inicial a los que en mejor forma están y a los más motivados. Porque ayer en Murcia faltó motivación, faltó garra, faltó entusiasmo, faltó casi todo. Sólo pudimos ver continuos toques de balón, alguna jugada preciosista y poco más. Y todos sabemos que el fútbol no es sólo eso. Un recién ascendido nos sacó los colores a la cara. A ver si sirve de revulsivo y el equipo reflexiona esta semana. Y recupera la forma, porque algunos jugadores ofrecieron una forma física lamentable. Y necesitan banquillo. Y algunos jugadores suplentes necesitan más minutos y más confianza.

UN HUECO PARA LA POESÍA

La biblioteca de Aliaga destaca por su dinamismo. Julia, la responsable, organiza actividades no sólo durante el curso escolar sino también a lo largo del verano. En la tarde de hoy, y como colofón a las VII Jornadas de Recreación en la Lectura, se ha llevado a cabo un interesante y práctico taller de poesía, dirigido por la poeta local Rosa María Ayora.

Los participantes nos hemos inspirado en esta tarde lluviosa leyendo alguno de los poemas de Jorge Manrique, Quevedo, Bécquer, Espronceda, Rubén Darío, Lorca, Miguel Hernández, José Hierro y José Antonio Labordeta. Después hemos intentado hilvanar unos versos con el motivo desde mi ventana. Plasmo aquí un pequeño poema que he improvisado con este tema. La ocasión y la tarde poética lo merecen. Y la experiencia ha valido la pena.

DESDE EL SOLANAR

Silencio verde en verano:

melodía de esperanza.

Amarillo ocre en otoño

teñido de honda nostalgia.

Gris blanquecino en invierno

cual sueño eterno en el alma.

De nuevo, la primavera

lenta, tardía, anhelada.

EL BESO DE LA NOCHE

A veces, en silencio,

no puedo soportar la dulce herida

que me produce

el negro abismo de la noche.

Es como un frágil sueño,

como una duermevela aderezada

de un poso de nostalgia.

Es como un dulce beso,

como aquella caricia de peluche

que llenaba los años de mi infancia

de un sabor a ternura

en las noches eternas de verano,

en aquel valle ya casi olvidado.

¿TELEVISIÓN MADRILISTA?

La disputa en la tarde-noche de ayer de los últimos partidos del trofeo Carranza en Cádiz no tuvo demasiada relevancia en lo deportivo. El Real Madrid ganó con mucha suerte y poco juego un partido de consolación contra el modesto equipo anfitrión. Y el Real Zaragoza tampoco estuvo a la altura de las circunstancias y evidenció falta de rodaje y de compenetración. No se tendría que haber llegado a la lotería de los penaltis. Y el Betis estuvo más acertado. Fue una lástima, porque podría tener en sus vitrinas por segunda vez este prestigioso trofeo.

Pero la tarde deportiva dio mucho más de sí. Televisión española confirmó que está a muerte con el Madrid, juegue como juegue, juegue contra quien juegue. Pero esta vez la jugada no le salió como deseaba a la entidad pública. Pensaban que el Realísimo iba a llegar a la final, pero no fue así. Y claro, había que televisar el intranscendente partido de consolación. Y no iban a televisar la final, pero reaccionaron a tiempo y la ofrecieron para toda España. En Aragón la vimos por la autonómica. Mejor que mejor. Porque para la televisión de todos los españoles sólo hay un equipo: el Real Madrid. Y, en ocasiones, el Barcelona. El resto de los equipos son meros comparsas o invitados al gran espectáculo de fichajes mediáticos que pierden las energías en otros ámbitos, pero en el campo se olvidan de lo esencial: jugar en equipo y para el equipo.

TÁCTICA EQUIVOCADA

No me gustó ayer el partido del Real Zaragoza, especialmente en la primera parte. Un jugador listo y rápido como Dani, que ya nos marcó tres goles cuando militaba en el Betis, llevó a toda la defensa aragonesa por la calle de la amargura. El Zaragoza comenzó a hacerlo bonito, pero sin ninguna eficacia de cara a la puerta contraria. Un buen equipo de segunda división, correoso y ambicioso, tuvo al equipo de Víctor Fernández contra las cuerdas. Sólo la suerte y la rectificación a tiempo del técnico aragonés evitaron una derrota clara e inapelable.

Pero si Víctor se había equivocado en la alineación inicial, supo rectificar a tiempo y aprovechó la normativa que permitía hacer más de tres cambios. Sólo entonces el Zaragoza mostró su mejor imagen. De todos modos, mucho tendrá que cambiar el equipo si mañana quiere doblegar al Betis o al Real Madrid. Espero que el entrenador haya aprendido la lección y ponga en el once inicial a los que se encuentren en mejor forma, no a los que en teoría son mejores o tienen mejor caché. Ahí es donde tiene que demostrar Víctor que es un buen entrenador. Para eso tiene una buena plantilla, para utilizar a los mejores. No tiene por qué haber, al menos de momento, titulares indiscutibles.

Eso sí, lo que más me gustó de la noche fue la parada del penalty de Miguel. El muchacho se merecía ese espaldarazo y ese voto de confianza. ¿Saldrá de titular mañana? Lo veo difícil. Las vacas sagradas están en todos los equipos y las aventuras no se suelen prodigar mucho. El jueves lo veremos. De momento, el equipo está en la final, aunque ayer sus méritos no fueron suficientes.

ECOS DE LA POSGUERRA

El último número de la revista Turia publica en la sección “Poesía” un poema de Luis Izquierdo, que evoca los largos viajes en tren desde Sagunto a Barcelona. La lectura de estos versos me remite al presente: los problemas de la línea de ferrocarril entre Valencia y Teruel y la próxima inauguración del último tramo valenciano de la autovía mudéjar: seis kilómetros de la siempre difícil y empinada cuesta del Ragudo. Los ecos personales y el trasfondo social de los primeros años de posguerra no tienen desperdicio:

DE SAGUNTO A TERUEL, 1951

De pronto aquel rumor, el retroceso
a imágenes del niño
que frenaba el vagón en su caída
desde la cuesta bronca del Ragudo
hacia el lugar común del Gran Olvido.
Sierras de Espina y Espadán, Barracas
y la odisea a pie, llegando a Pina
de Montalgrao, Los Calpes y La Puebla.
Mi caravana no era la impresión
de cantos y otras risas, sino huellas
borradas de los maquis, las hazañas
-en páginas de fuga-
de un bélico lector de la posguerra.
Raíces de dolor, orín del tiempo
de un orden incivil, y su ortodoxia
provista de indulgencias
en el yermo del odio victorioso.
Sombras chinescas al llegar a Sants
lanzaban sacos ante la mirada
del inocente –caras hambrientas,
maná del cielo, leche en polvo y pan-,
sediento y en ayunas, francamente,
del sacramento de la libertad.
Fin del verano para un escolar
en el tren de Una y Grande carestía,
pasable a otras, con el estraperlo
constante en un país sin alegría.
Y cómo, y aún así,
y yo sin comprenderlo.